trespassa-nos um pavor tão suburbano
talvez um pouco idiota
mas humano
de temer
aperceber um estrangeiro
eslovénio talvez
talvez busquímano
ou - quem sabe? - se calhar ucraniano
que nos aborda mal saídos do emprego
numa esquina
num semáforo
de passagem
interpretando um longo trecho num piano
que nos furta com sua cauda
até a paisagem
enquanto numa pausa em semifusa
estendida a mão fremente
o olhar acusa

mas - cuidado! - que ao pedir-nos uma esmola
irá talvez sacar do piano uma pistola
a usurpar-nos bem-estar o tal fulano
espoliando magros proventos de um ano
em linguajar de entaramelar nossos medos...

e logo ele
virtuoso e exímio no piano
que tão ágeis nos parecem os seus dedos!...


- Jorge Castro

(ando a sentir falta de alguma poesia de faca e garfo...)


serve-se o verso com rima se o repasto é mais que certo
ou verso branco se o assento se apoia em corrido banco
garfo na estrofe atrofia o paladar já desperto
que não há verso que aguente falta de sal no entretanto

se o poema é manifesto então o caso é mais sério
que não vai lá com cantigas ou ameno refrigério
só cantado à boca cheia se faz dele uma certeza
vinho tinto cor de sangue e cozido à portuguesa

já verso servido em prosa deve ter prato ladeiro
ou será sopa de letras muito fundo e pouco cheio
hino canção ou soneto laracha de chico-esperto
dar-se-á espaço à trova para que o som saia aberto

mas nunca é de servir frio um poema feito espada
de ferir fragas fantasmas fantasias de espingarda
quanto baste o quente e a alma quanto baste desalmada
que é de comer o poema que na nossa alma arda!


- Jorge Castro

Astérix, l Goulés, assim mesmo!

O mirandês é uma graça. E um orgulho. E faz sentido. Cada vez mais, neste país de coluna dorsal amolecida...

A ASA teve uma bela iniciativa ao lançar o Astérix em mirandês, com tradução a cargo de Amadeu Ferreira. Mas logo veio o entremês fatela, fatal, fantástico:

- onde foi o lançamento? - Em Lisboa, onde ninguém prescinde que a própria se constitua como a estrebaria-mor do reino.

- em que sítio? Pues, en el Corte Inglés, por supuesto, de nuestros hermanitos, los que son dañados por la brincadeyra e nosotros, elementares pategos, até a alma vendemos pelo prato de lentilhas. (Não, não é inveja. Só lhes invejo a arte de saberem gerir o óbvio e nós, nem isso...).

Em Miranda, o orgulho inicial nascido pela notícia da publicação pareceu-me deslizar para algum ranger de dentes – como sabereis, eu andava por lá e ouvi algumas bocas... - e quando o livro ali chegar, não passará de (mais) uma triste prova de que o isolamento ainda pesa como fraguedo de granito e corre o risco, por isso, de deixar de ser motivo para alimentar fundados orgulhos, para se transformar em mais um “corpo estranho” oriundo da palhaçada egocentrista da capital da ópera-bufa.

O mirandês - que soube sobreviver séculos a fio a esse isolamento e às demais vicissitudes provocadas por aqueles que têm do país a visão limitada por um gabinete de presuntivo poder acolchoado a prebendas e mordomias - soube afinal guindar-se, por mão própria, a segunda língua oficial de Portugal.

Por favores, dizeis-me? Não vos armeis em alarvemente álacres ou simploriamente simplistas, senhores, por favor e caridade. Por muito favorecimento político que houvesse no acto solene, o certo é que, a sustentar a justeza da situação, estão centenas de anos de teimosa resistência e afirmação da diferença.

Voltando ao Astérix: por terras de Miranda do Douro - que a ignorância infeliz, anacrónica e estúpida de um “jornalista” resolveu, no Público, “desviar” para Miranda do Corvo... - ninguém o viu. Chegaram, apenas e até à data, uma fotocópias a preto e branco, fazendo parecer que os cultores da língua que justifica a publicação mais não serão que algum mal necessário!

Porca miséria!

E logo em El Corte Inglês!... Mutatis mutandis e se me permitirem algum nacionalismo quiçá bacoco, a bacorada é tão imensa quanto o celebrar, por exemplo, o centenário da história da resistente aldeia gaulesa… em Roma!

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eu não me enformo de amanhãs
nem me sustento
da palidez de alguma pétala orvalhada
o sangue
é hoje a pulsar nas minhas veias
(presa nos olhos a beleza faz-se em nada)

mas quero só ouvir o mar
ouvir o vento
ter o silêncio de algum céu enluarado
ter sempre ao lado um inconstante entardecer
e muito perto a doce e terna madrugada

tu podes vir
sabes de mim a tolerância

mas não perturbes nem sequer a leve aragem
um canto de ave
um restolho na folhagem
deixa-te estar
somente assim imperturbante
ouvindo os ecos de nós dois
em cada instante.



- Jorge Castro

- quase a encerrar a época de praia, um olhar(zinho) sobre nós, que isto é um gozo e nem só de lamentos vive um homem...

dá de nós um ar basto decadente
assim passar o dia em praia concorrida
vendo passar de roupa alegre colorida
na urgência do areal toda essa gente

e há uma festa no ar que a si se basta
que comove – arrasta – e que nos deixa
no areal ao Sol sem uma queixa
pela diversidade fresca e algo madrasta

ali os amantes no enlevo das borbulhas
aqui um tarzan que sem Cheeta usa uma bola
além a tia que de chita fez a estola
e sobre nós feros jovens em bravas bulhas

e as moças num ténis disputado tão sem jeito
no extravio da graça em cada raquetada
ou os moços na demência da bolada
que produza na assistência algum efeito

quanto ao mais diversão abrutalhada
do gorila que atira a amada ao mar
ao puto parvo que em corrida de pasmar
deixa a malta mais basbaque e encharcada

há ogres magros que assarapantam as mágoas
e as tiaças da terna franja dos trinta
cavalgando em carrocel de motas de água
num alarde tão alarve e tão sem pinta

e há galifões uns de crista outros de ventre
e matadoras que fulminam só de olhar
e à nossa frente fica este espanto de mar
que nem se espanta de banhar toda esta gente

por mim me quedo nostálgico em calção
de banho que utilizo em duas mudas
vendo tudo à minha volta de bermudas
que me encantam só por serem como são…


- Jorge Castro