(Darei início, com este poema, a uma mão-cheia de pequenas reflexões muito pessoais acerca de alguns "amores paradigmáticos", reflexões essas que irei lançando, em simultâneo mas diversas, nos Poemas de Trazer por Casa... Claro que, enquanto reflexões pessoais assumidas, o autor aceita o contraditório...)

Cyrano e Roxanne

Se Cyrano não tivesse aquele nariz
De afugentar do céu as nuvens vespertinas
Talvez não o amasse nem na morte a sua Roxanne
Que por fim dele se enlevou
Rendida e triste
Pelas palavras que só daquele nariz fluíam

Não o tivesse ele e morreria
Sem amor
Sem nariz
Sem poesia

- Jorge Castro

Vivemos num país escancarado às inovações. Tanto, mas tão pelintras - benzam-nos os deuses das coisas pequenas - que os exemplos colhidos na estranja, quando repercutidos cá no burgo, dão os resultados mais descabelados. Permitam-me que partilhe convosco um exemplo, que sofri recentemente:

Numa remodelação necessária da minha cozinha, dirigi-me à conceituada empresa que “in illo tempore” ma tinha instalado e solicitei orçamento para a aplicação de um forno e placa encastradas, com design do móvel de suporte similar ao do restante equipamento então fornecido.

Até aqui, tudo bem. Orçamento efectuado, aprovado e 40% do valor proposto liquidado para andamento da obra. Apenas um pequeno senão: actualmente a instalação está a cargo de um outsourcing...

Começa o calvário:

Três meses depois (isto é 2 meses depois do prazo por ela mesma contratualizado), contactada a empresa por total ausência de notícias, fui informado de que o trabalho estaria pronto para entrega, só que a “outra” empresa que procedia à instalação estava sem pessoal... e... portanto... que tivesse muita paciência... e tal;

Passados cerca de 15 dias, contactam-me, aprazando unilateralmente para uma sexta-feira, pelas 8h30 da manhã, para a execução do serviço... e tinha de ser nesse dia (útil) porque, senão, não sabiam quando poderia voltar a ser;

Pelas 10h30 do dia aprazado, já tendo abdicado de um dia de preciosas férias, e sem que ninguém aparecesse, contacto o fornecedor, o qual pedindo algumas desculpas a destempo, me informa que afinal a tal empresa decidira efectuar primeiramente uma instalação em Lisboa e só apareceria da parte da tarde. Nessa manhã eu já desmarcara uma consulta de Estomatologia que me levara 3 meses a marcar... mas paciência!

Pelas 15h30, chega uma camioneta à minha porta que descarrega o material... e vai à sua vida;

Pelas 16h00, com os caixotes à frente da porta e já com ameaças apocalípticas minhas, chegam dois “jeitosos” - penso que não eram profissionais habilitados, mas sim dois elementos dessa nova classe profissional de “jeitosos” - da tal empresa de outsourcing e dão início a uma pequena saga para instalação elementar de UM pequeno móvel com UMA portita e com a estrutura para o equipamento encastrável.

O equipamento eléctrico, mal instalado (os bicos aplicados, por exemplo, não foram os adequados para o gás utilizado...), deverá ter, um dia destes e sem possibilidade de marcação prévia, uma supervisão da empresa (outro outsourcing!) que representa a marca, em Portugal;

A pedra de cobertura que, contrariando as minhas expectativas devido a um português muito traiçoeiro, não estava considerada no orçamento, deve ser pedida à parte, a uma quarta empresa de outsourcing sugerida pela primeira e o respectivo orçamento revela-se uma espectacular exorbitância - quase tanto pela pedra como por todo o demais equipamento. Contacto um fornecedor das minhas relações e obtenho, para o mesmo tipo de pedra, um preço QUATRO vezes inferior!

Remate final: para instalar uma simples placa e um forno encastráveis através de uma das mais conceituadas (e caras) empresas nacionais especializadas no ramo, depois de ter liquidado imediatamente 40% do valor orçamentado, já decorreram três meses, já enriqueci as minhas relações com oito caras novas e, pelo ritmo da coisa e numa perspectiva optimista, tenho para mais um mesito e meio!...

Neste momento a minha cozinha está inoperacional e tudo foge às responsabilidades como o diabo da cruz!

Não, não estou a falar da administração pública, sempre o bombo da festa neste tipo de abordagens. Estou a falar de uma empresa privada, com pergaminhos no mercado!

Nem me atrevo a referir todo o conjunto de problemas de carácter familiar ou doméstico que tal palhaçada provoca. Do mesmo modo, as chamadas telefónicas são incontabilizáveis... Mas o reflexo da mesma palhaçada quer no preço final, como nos custos para o país, interessará a alguém contabilizar?

Como é um encanto o outsourcing em Portugal!

No próximo dia 25 de Novembro (amanhã, portanto) na Associação 25 de Abril, à Rua da Misericórdia, 95, em Lisboa, lá pelas 20h00, há jantar evocativo do 25 de Abril de 1974...

Se trouxeres um cravo na mão e um poema no olhar, à lapela a confiança no futuro e no rosto um sorriso contra a adversidade, estou convencido que, mesmo não sendo associado, ninguém te impedirá a entrada.

Queres vir?...

A bem de salutar convívio democrático e de troca sempre arejada de ideias, reproduzo aqui um despique que se vem mantendo lá mais para baixo, a propósito de gestores e de porteiros.


Ao meu artigo/desabafo sobre porteiros e gestores, Rucinha diz:


“Ora eu gostava de saber uma coisa. Será que Orca se fica com o salário mínimo e destribui o resto por si pelo pessoal que no seu trabalho é contratado, por forma a que todos fiquem com o dito minimo e mais uns centimos que dão para a bica? Ou será que Orca é o dito porteiro?”

rucinha 11.21.04 - 12:04 am #

OrCa – algo agastado, confesso – returque:

Oh, Rucinha, filha, que coisa pobre de ser dita... (E, já agora, como te contacto, pureza, que vens a um lugar público e não te publicitas?).

Sabes, tenho uma má notícia para te dar: distribuo, sim, TUDO o que recebo - não que isso seja de teu cuidado, claro - mas distribuo, sim, o que é uma chatice para quem vem com demagogias baratas. E agora?...

Não queres, antes, comentar o artigo? Falar das suas verdades e das suas mentiras? Preferes tornear a "coisa" tentando descobrir-me telhados de vidro? Não venhas por esse caminho, que vais perder tempo.

Uma coisa te garanto: ao passares pelo meu local de trabalho, terás de te identificar como os demais, caso contrário, não entras. É assim que cumpre a sua função o porteiro que se preza.

Saudações cordiais.

OrCa Email Homepage 11.21.04 - 12:56 pm #

Rucinha não se fica e, muito legitimamente, esclarece e opina:

Ora bem, Senhor Porteiro, aqui tem minha identificação. Não sou menina, para tristeza sua ! Sou cavalheiro. Meu nome é Rudolph Ghills Cabacinha Bonnenfant, Nasci em Portugal, no Estoril, no dia 2 de Fevereiro de 1952, filho de pai Canadiano e de mãe portuguesa - Alentejana.

Sou um daqueles que você não gosta, ou seja, Licenciado, Mestre ( como se diz aí pelo país) e PHD - Professor Doctor em Filosofia e Letras. Além de leccionar por algumas Universidades do hemisfério Sul, também sou Gestor.

Uma das minhas, muitas, especialidades é em praticas cooperativas - algo que Portugal deixou cair, pese embora o sacrifício do vosso filósofo António Sérgio. Sim, em Portugal também há filósofos, e dos bons! Pena é que só cá fora sejam conhecidos e reconhecidos. Pois, segundo sei, raros são os portugueses que vão à livraria comprar obras de filósofos.

Preferem a filosofia empírica de sua cabeça em vez de se documentarem, primeiro, no muito que há para ler e aprender. Lendo todo o Weber, Nietzsche, Marx, Engels, Meschonic, Saint Simon, Touraine, Charles Taylor, Tajfel, Vienney, Wortman, R.W. Wite, etc.,- já para não falar no Cristo Histórico- decerto Orca teria entendido melhor meu comentário e não teria ficado tão aflito receando ter deste lado do mundo alguém procurando encontrar seu telhado de vidro!

Mas, todos temos! Faz parte da Condição Humana como já dizia Malraux e Hannah Arendt!

Um Abraço!

Ontem, dia 19 de Novembro, teve lugar, na Mealhada (Restaurante Simões dos Leitões), mais um saudável encontro de gente dos blogs, promovido pela São Rosas, d' A Funda São, sob o signo da brejeirice. A culminar um opíparo repasto, a excelente Tuna Meliches (leia-se tu-na-me-liches), abrilhantou a sessão com soberbo e primoroso repertório brejeiro, de fazer chorar as pedrinhas da calçada...

(Já sei que ninguém vai ter paciência para ler este testamento.

Mas eu também não tenho paciência para muita coisa e tenho de me aguentar!...)

Um gestor obtém uma licenciatura. Geralmente, pagam-na os seus “encarregados de educação” (as aspas são de propósito) e todos nós, através dos impostos.

O porteiro, geralmente, não é licenciado. Ou porque os seus “encarregados de educação” não tiveram posses para aguentar a parte da licenciatura que lhes cabia, ou porque as circunstâncias da vida assim o determinaram ou, mais prosaicamente, porque o homem não esteve para ali virado.

Assim, enquanto o futuro gestor passa o dia a estudar, marrando sobre matérias impingidas por um ensino universalmente reconhecido como desadequado das realidades e sem serventia ou aplicação prática, e bebendo uns copos à noite, o futuro porteiro tem um biscate numa loja de centro comercial de dia e, se tiver sorte e as tais circunstâncias da vida assim o propiciarem, será ele a servir, à noite, uns copos ao futuro gestor.

Neste momento da vida, o futuro gestor, bem como o futuro porteiro, mais não serão do que dois “pesos-mortos”, socialmente falando. Estão, apenas, a “gerir expectativas”. O primeiro, porque não está, ainda, por razões óbvias, inserido na chamada actividade produtiva; o segundo, porque, atarefado de biscate em biscate, ainda não aterrou numa entidade patronal que cumpra a lei, cumprindo, assim, as obrigações sociais e integrando-o, de facto e de direito, na tal actividade produtiva, de corpo inteiro, os descontos devidos... e a bem da nação.

Concluída a licenciatura, duas ou três pós-graduações, um mestrado e, porventura, um doutoramento, tendo-se munido, também - e pormenor não despiciendo - de um qualquer cartão de uma qualquer confraria mais ou menos clandestina (cartão esse devidamente repercutido num outro cartão partidário, preferencialmente da área do “centro”, mas com eventual flexibilidade para se chegar a uma franja), o futuro gestor é nomeado para assessorar uma qualquer empresa, de preferência daquelas em que o estado faz de conta que é dono não sendo, ou em que, de facto, é o dono, mas faz de conta que não é.

Nesta altura, o futuro porteiro, para além dos empregos acima, também já distribuiu publicações, andou nas vindimas em Espanha, foi servente na construção civil, foi talvez uma vez mais barman, fez de segurança de uma das empresas por onde anda a assessorar o futuro gestor, foi vendedor por conta própria, dedicou-se à pesca e faz, à noite, umas horas numa padaria. Actualmente e já com trinta e cinco anos, sem nunca ter descontado para a Caixa, nem ter declarado o IRS, nem pagar autárquica (pois ainda vive em casa dos pais, claro e só por isso...), decidiu empregar-se numa empresa que subaluga pessoas para funções comummente designadas como “menores ou braçais”. Encontra-se, actualmente e nesta conformidade, a desempenhar as funções de porteiro numa das empresas onde o tal assessor e futuro gestor assessora. Enquanto porteiro, o nosso homem aufere o salário mínimo e pagou um almoço aos amigos quando recebeu o primeiro recibo de vencimento com o primeiro desconto para a Segurança Social. Já fez as contas e sabe que para receber a pensão máxima, quando se reformar, terá de trabalhar até aos setenta e cinco anos, pelo menos.

Nesta altura, o nosso futuro gestor, com a mesma idade, já recebeu três viaturas topo de gama, enquanto assessor de outras tantas administrações, tem vários cartões de crédito e telemóveis, quatro seguros de saúde e tem sérias dificuldades em conseguir cumprir toda a complicada agenda de compromissos extra-laborais que a sua intensa actividade de assessor implica. Após uma recente remodelação ministerial, alguém lhe pede um exemplar detalhado do seu extensíssimo curriculum e vê-se nomeado administrador pela tutela, sem que se lhe conheça obra feita, para além da significativa redução de encargos que a sua sugestão, em relatório com apresentação em Powerpoint, de trocar o fornecimento de esferográficas por lápis originou num longínquo departamento de uma das empresas assessoradas.

Há já sete anos que o nosso porteiro é porteiro na mesma empresa. Gostaram dele, da sua prontidão e disponibilidade e por lá foi ficando. Ninguém passa por ele sem mostrar identificação e levar, em troca, uns bons-dias bem esgalhados. Já é da família. Mantém, no entanto, o seu vínculo laboral com a outra empresa que subaluga trabalho não-qualificado e continua, também, a auferir um vencimento mensal idêntico ao salário mínimo. Mantém o regime contratual a termo certo, ou a prazo, que vai dar ao mesmo, porque todos os anos há um mês em que deixa de ser porteiro e fica desempregado, mas com certeza de renovação de contrato dali a trinta dias. Mantém o biscate, à noite, na padaria. Está a pensar casar e até já anda com um andar em vista. Tem dificuldades em obter empréstimo bancário, quer pelos seus baixos rendimentos, quer por não ter emprego consistente.

Já o nosso gestor vai, nestes sete anos, no seu quinto cargo enquanto administrador. O seu curriculum já é digno da Torre do Tombo, embora não se lhe conheça obra feita ou responsabilidade assumida, até por falta de tempo para sedimentar o que quer que seja – o que não é, em qualquer caso, de sua responsabilidade. Na mais recente empresa onde tomou posse há coisa de dois meses, entregaram-lhe um prémio de produtividade simbólico de € 50.000 pelos bons resultados da mesma empresa no ano anterior, juntamente com um Jaguar de último modelo, um escritório remodelado e com tapetes persas, presumivelmente adequado à dignidade da função. Ontem mesmo, o nosso gestor soube que tinha sido reformado por uma outra empresa onde era administrador, com vencimento por inteiro e uma indemnização por ter cessado funções três horas antes de acabar o mandato, de cerca de € 500.000, conforme despacho do Conselho de Administração que ele próprio integra e onde o seu voto é determinante. Esta reforma não é incompatível com a manutenção dos demais cargos, podendo até manter, no futuro próximo, uma assessoria, talvez a “recibo verde” nessa mesma empresa, conforme se pode ler na respectiva nota interna.

Todos os dias, estes dois homens se cruzam à entrada da empresa. Nunca estes homens hão-de descruzar-se.

Perante isto, porque hão-de os vencimentos-base mensais destes dois homens ser diferentes? Somos um país realmente muito complicado...

A propósito de um desafio, em desgarrada de conversa, que girava em torno da brutalidade a que assistimos no Iraque, aconteceu sair isto, que acabou por cumprir uma bem intencionada função, ainda que ténue... Fica aqui uma outra utilização das palavras e o tom - mesmo não o sendo - pode adivinhar-se em dó maior.

(Experimente-se cantar ao som do Fado da Azenha, de Frederico de Brito - “Naquela Azenha Velhinha”)


Sente-se esta dor tamanha
De saber o desperdício
De um chão embebido em sangue
E os mortos já são montanha
Pavor sem fim nem início
Gritos sem voz alma exangue

Guerra de medos e enganos
Em que somos envolvidos
Quer queiramos ou quer não
E nós ditos seres humanos
Alucinados perdidos
Matamos o nosso irmão

Somos joguetes do medo
Vemos a vida às avessas
Fantoches sem dignidade
Urge mudar este enredo
Talvez juntando outras peças
De que é feita a Humanidade

O pão traz-nos a alegria
E em cada dia a promessa
De viver p’ra mais saber
Prove-se então a harmonia
De ser cada dia essa
Uma razão para viver.


- Jorge Castro

não se abrir um sorriso na face.

Uma vida e uma causa. Contra tudo, tanta vez, e contra tantos. Ainda mais por isso, uma Vida.

Enoja-me a hipocrisia politicamente correcta das homenagens que, ao mesmo tempo que lhe enaltecem o exemplo, asseguram que "agora" estão criadas condições

para um entendimento entre palestinianos e israelitas.

Que paz pode ser sustentada pelo desaparecimento físico de Arafat?

Entre a cegueira da "estabilidade" pôdre e a alegria dos seus inimigos figadais,

venha o diabo que escolha...

O que é bom é para ser visto...

Azul de água

novembro 05, 2004
Para o OrCa, com amizade
"Olha ali o OrCa, olha!", dizia ela. "Mas tu não estás a ver? Olha ele ali em cima!", continuava. E ele, a conduzir, não podia olhar com a atenção que ela requeria. "Ai, devia tirar uma fotografia! A máquina, onde é que ela está?", perguntava ela começando a abrir o saco da dita cuja. "Porra, a m.... da máquina nunca mais abre! E o OrCa está-se a desfazer!", vociferava. "Realmente está a perder o formato", pensou ele. "A máquina não foca!!! M....!!! Pronto, já tirei uma... duas... ". E, assim, lá tirou algumas fotos à OrCa nas nuvens, das quais escolhemos esta, por nos parecer aquela em que o estado de decomposição :) estava menos adiantado. Jorge, esperamos que gostes. Beijinho e abraço.